КТО БЫСТРЕЙ ДОЕДЕТ К бОГУ?

КТО БЫСТРЕЙ ДОЕДЕТ К бОГУ?

Утро. Срочно надо в Пятигорск. Сажусь в маршрутку, куда настойчиво приглашает водитель, сообщая, что свободных мест всего два. Войдя, замечаю: не два, а, по крайней мере, четыре. «Наверно доберет пассажиров по дороге», - доверчиво полагаю я. Напрасно. Прошло минут пять, а водитель как ярмарочный зазывала по-прежнему кричал про два свободных места. Желающих ехать не прибавилось, тем более, подъехал конкурент-автобус, и потенциальные пассажиры двинулись к нему. Впрочем, «недостающие», наконец, подошли, и мы тронулись в путь.

Не успели выехать из города, как в салоне раздался дикий рев. Сидящая на заднем сидении мамаша лупила двухлетнего малыша за то, что тот уронил на пол очищенный апельсин. Сидевшая рядом бабулька порылась в сумке, и, достав из пакета большущее яблоко протянула плачущему малышу. Мальчишка всхлипывая, протянул ручонку, но не успел взять яблоко покрепче, как мать стукнула по руке так, что показалось, та хрустнула. Яблоко покатилось по проходу и из глянцево-красного стало грязным и некрасивым. Ребенок взвыл от боли и обиды, старушка растерянно смотрела по сторонам. Не выдержав детских слез, я достала машинку, которую везла сыну подруги и протянула малышу. Тот мгновенно затих и с опаской оглянулся на мать. Та милостиво кивнула, и игрушка перекочевала к мальчишке. «Ну и славно. Что там говорил Достоевский о слезе ребенка?» - попыталась вспомнить я. Не вспомнила.
Впрочем, буду смотреть в окно и слушать музыку: «А дорога серою лентою вьется...» В предвкушении весеннего пейзажа отдернула штору, вместо ожидаемых красот, вид из окна показал, что мы несемся по встречной полосе, а на нас на всех парах мчит КАМАЗ. Несколько секунд и наша маршрутка - груда металла, а мы... Приближение КАМАЗа было замечено не только мной. Мамаша-садистка выругалась отборным матом, старушка испуганно вцепилась в сумку, лица мужчин приняли каменное выражение, а у меня перед глазами всплыла, увиденная где-то надпись: «Десять минут страха и вы - дома». Тогда я воспринимала ее как юмористическую....
Машины шли одна за другой, наш лихач метался из стороны в сторону, но спасительного «кармана» не было. Мы замерли. Неожиданно водитель едущей впереди «семерки», съехал в кювет, дав нам возможность занять его место. По салону пронесся вздох облегчения. Все прильнули к окнам посмотреть, как дела у того, кто спас нам жизнь. Куда там! Наш джигит, забыв о недавнем кошмаре, вновь лавировал среди машин, пытаясь обогнать даже «крутые» иномарки. Пассажиры вжались в сидения, а старушка робко спросила: «Сынок, а потише, нельзя?» «Сынок» не удостаивая ответом, по-прежнему летел быстрее ветра. Впрочем, ему было не до нас - ровно полдороги он говорил по мобильнику. Даже не понимая языка, мы заворожено следили за разговором. Когда тот достигал эмоционального всплеска, «шеф» бросал руль, театрально вскидывал руки, изредка хлопал себя по коленкам. В такие минуты лично мне хотелось покинуть маршрутку прямо на ходу. От безысходности переключила внимание на песню, машинально поправив концовку: «Я хочу шофер, чтобы НАМ повезло!»
«Больше никогда в маршрутке не поеду», - шептала девушка-студентка. «А на чем ездить-то?» - спрашивала ее подруга. «На автобусе. По крайней мере, хоть живой приедешь». «Не факт», - подключился к разговору мужчина в годах. Старушка вздохнула.
Даже самый долгий путь имеет конец. Опьяненные дорожный экстримом пассажиры выползали из машины. На этот раз пронесло. Но через несколько часов обратно, и значит, опять на сорок минут я - заложница «Клуба самоубийц». Так что, пожелайте мне удачи! Впрочем, разве только мне одной?

Лилия ЯЦЫК,
г. Георгиевск.